A minha avó

De baixo de uma manta rota,

cheia de cor, exemplo de vida,

esconde o rosto heróico,

de quem vence o tempo e a moléstia

de forma teimosa. Pontos de personalidade.

Assoma os olhos, por de trás de uns óculos exemplares

(fita-cola na haste, riscos nas lentes e dedadas repetidas)

e nega o cansaço que se fez ouvir,

só segundos antes.

Grita um “coño” aportuguesado

garantindo que a voz, que outrora (en)cantava o mundo

faz finca-pé numa razão que até sabe que não tem.

Mas depois ri-se,

lembrando-me a simplicidade com que a olhava,

quando pegava os netos ao colo.

A minha avó sempre foi assim,

ensina-me, sem saber, que

se o tempo efemina a vida,

as lembranças tornam-na eterna.