Respeito.

Quem nos perdoa se,

nas entranhas que nos fazem,

somos canalhas e filhos bastardos

do respeito?

Que réstia de amor próprio existe,

em pessoas como eu,

que se limpam com a sujidade que fazem?

A vergonha é derramada no sangue,

e o aspecto pestilento da alma

intoxica os princípios.

Mas mentindo à ignorância,

as bestas continuam a ser bestas,

e todos sorriem para o bestial.