Meu Pai

Meu pai,

que me graceja num mundo torto,

endireita-me a gravata e empurra-me para a frente.

Os meus passos são mais curtos que o declive dos meus ombros,

e a camisa teima em sair das calças, enquanto me aconselha a apertar o
Sinto. (não...não é cinto que quero dizer)               

O que sinto, prova-se com as bagas que conhece do campo,

ou com as facetas que esconde na barba. Não por imitação:

Admiro.

E, radiante, meto as mãos no bolso e sigo caminho:

Não sei onde vou, mas tenho uma lista de memórias defensoras na mão.

(Enquanto me sacudia o casaco da vida, deu-ma sem eu saber).